Id, pues, vagabundos, sin tregua, errad, funestos y malditos a lo largo de los abismos y las playas bajo el ojo cerrado de los paraísos. (...)
Entre la sangre de Rimbaud y Edgard Allan Poe
entre un tabaco ultrajado al igual que el vino
lo unico puro que me puedo brindar
es el lenguaje poeticoen el cual me undo
en la embriaguez de lo bello
camuflado tras la arpia dosis de veneno
que yace sobre una polvorienta barra.
Posted by Carlos Palomo at 2:44 PM
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