Texto sacado desde aquella fría noche bajo el unico techo... las estrellas*

Tripas roñosas, acomodándose en la certeza de la incertidumbre,
Gestando el sacrificio en plena ronda de media noche
Quizás mas... quizás, aquella hora de eyaculaciones podridas de silencio
Silencio remontando en la estática de lo sujeto a lo ajeno:
“¡¡ Ingrese código, o, váyase al espeluzado ombligo del carajo!!”

el pasto húmedo
bancas orinadas
calles de fauces dilatadas.

Una justa e injusta apuñalada
Sería necesaria y justa
Para el descalabréo agudo de un despertador,
Desvaneciendo este escenario sobre mi lecho.
Esta lucidez me convence,
Que no hay despertador,
Lecho,
Ni conciencia de precisión de hora.

Citando a espasmos “Mi bohemia"

Y “las fiestas del hambre” de mi amigo Rimbaud.

JUEGO Y TU ME OBSERVAS

Sumergidos en la viscosidad tenue de un tinto
Embutidor de sonidos en parajes olvidados,
Tarareando afiladamente sobre la mediocridad de
acaparados,
Acumulados,
Desmenuzados,
Corroídos cuerpos.

Un lengüetazo envenenado recorre sus cogotes
Enterneciendo abúlicamente
En la credo de la ironía.

OH! Satán, que recorres en avenidas
susurrando espantosos sucesos,
te lo he dicho una vez...
y lo vuelvo a decir:
me escurro en tu juego
sin pagar entrada, para luego, dar abandono sin previo aviso.
No enganchaste mis hilos
pues salgo ileso.

¿Es demasiada mi osadía?

Responderán aquellos tumultos de cuerpo
Que lames y babeas,
Despues que se hayan engrifado ante mi presencia
Y respetando mi condición como interprete
De sus delirios... callaran.

Rió, tu me observas...
Mi silencio aúlla en tu oreja

Tu me observas...

AYER

Ayer deambulaba con al neblina correteando entre mis dientes
afilando mis letras en la perversidad nutritiva de mis delirios de condenado,
ultrajando una y otra vez,
estrangulando mas de una vez a la vida con mis dedos aunados a la tinta,
delatadores ríos de sangre dilatando la pupila del mal reencarnado en mis ojos,
vivo reflejo del susto en sobredosis al mismo luzbel.
Perro aullando por las calles sonámbulas,
bramando a cada palabra que caía de mis bolsillos
emanando la vileza en los charcos de eyaculaciones desechadas...
botadas...
morbundas en papeles recogidos entre los cubos de basura.

¿Y hoy?

Huele a invierno...

Se incrusta ese aroma en mis entrañas,
Tomándome del pescuezo, me escupe a la cara, recordándome quien soy,
Quisiera desparramar mis aullidos por las calles sonámbulas que despliega sus marejadas de seres hambrientos,
gritar,
morder el cemento,
destripar toda mariposa negra,
perder un cuanto de vida masticando las cenizas de cigarrillos,
estrangular con mis manos empapadas de lluvia el tono de ausencia, que un teléfono gritaba mi presencia congelada en una cabina.

A navajazos ya mi alma no duerme.

Desde un 4 de junio

Se escurre el olvido entre la silueta de la palabra nacida en tus labios
Labios buscando desfragmentar el cristal corroído que astilla el aullido de mi alma.

En el filo de mis palabras,
Doy inicio al desfile del macabro suceso,
Destajando la tierna carne de mi infancia,
Me desnudo en asesino por necesidad, apuñalando, descabezando,
Guadaña y daga en mano.

Jugueteando en los charcos de lagrimas arrojados a la deriva de una hoguera,

Brindar.. brindar por un renacimiento.

Otra vez, una intrusa en mi blog

Las palabras son espectros
piedras abracadabras
que saltan los sellos
de la memoria antigua

Y los poetas celebran la fiesta
del lenguaje
bajo el peso de la invocación

Los poetas inflaman las hogueras
que iluminan los rostros eternos
de los viejos ídolos

Cuando los sellos saltan
el hombre descubre
la huella de sus antepasados

El futuro es la sombra del pasado
en los rojos rescoldos de un fuego
venido de lejos,
no se sabe de dónde.

Cristina Peri Rossi

recordándome como saltan las mariposas negras ante mis ojos.

Alma pegoteada

El niño destroza sus zapatos de caminante, enbusca de una partitura que le permita entonar sus latidos amordazados en cada respiro.

Revolcado sobre el tolueno
mirada desprendida a ras de asfalto, perfumado con esencia de orina y fluidos estomacales, bañan la soñada "Casa club" del alma pegoteada.

Un acordeón desangra sus tonos, emulsionando aquella voz de los olvidados
siendo los ánimos vertidos en
mesas,
sillas,
vasos,
botellas
y el vino tinto emborrachando los manchones bicolores
que se agitan lentamente en el presente que se quiere erradicar, entre ojos cerrados, un mareo y lagrimas saladas.