| Soy la sal que hierve en el agua del espanto, quemando la piel pálida, Mientras vivo robándole segundos a la vida, hasta violarla como un desgraciado, Sientiendome infeliz, mordisqueando la manzana roja y escupiendo los gajos, cuajados, Agusanados, en saliva ensangrentada, amargamente hiel, peligrando en el vértice de cada palabra tatuada en dolores, sedada por aquella. |
| En los chasquidos calaverianos, el susurro duerme, punzando erosionadas costillas, Noctambulantemente revolcándose con cada vértebra en celo. Susurro que muerde el alarido inconsciente, Elasticado por él expiro envenenado cloaquiano, De un príncipe negro de alcantarilla, arrastrando capa de murciélagos y mariposas. |
y deja unas palabras por ahi...
ORIGEN
La luz es demasiado grande
para mi infancia.
Pero ¿quién me dará la respuesta jamás usada?
Alguna palabra que me ampare del viento,
alguna verdad pequeña en que sentarme
y desde la cual vivirme,
alguna frase solamente mía
que yo abrace cada noche,
en la que me reconozca, en la que me exista.
pero no. Mi infancia
sólo comprende al viento feroz
que me aventó al frío
cuando campanas muertas
me anunciaron.
Sólo una melodía vieja,
algo con niños de oro, con alas de piel verde,
caliente, sabio como el mar,
que tirita desde mi sangre,
que renueva mi cansancio de otras edades.
Alejandra Pizarnik, Las aventuras perdidas (1958)
El silencio desmontándose en laberintos aterciopelados, que se magnifican a cada vuelta de la esquina, donde los secretos se susurran al oído, surgen los sentimientos comprimidos, y se beben de los labios, al destapar casi por inercia, aquella botella latiente de emociones, rezando con el sonido de una gota, desprendiéndose por el borde del marco de una ventana. El intruso del viento se aproxima tarareando el cántico de las estaciones atrasadas, cayendo de cabeza en los brazos de su amada. y me embriago descaradamente hasta ser un pobre ridículo de las repercusiones de aquellos latidos que se silencian. |
Dejar que los corazones dialoguen
Así, bella dama,
Acurrucándote en mis latidos.
El viento en el nombre del sentimiento
a barajado mis palpitares,
depositándolos en el tierno lecho que nos embute,
No lo hagas
Susúrrame al oído que no temes.
te lo has llevado...
